aveva ventitré anni e indossava ancora la sua toga blu scuro da laurea.
Aveva sognato quel giorno per anni.
Non perché volesse una festa costosa.
Ciò che desiderava era molto più piccolo.
Desiderava che, anche solo per una volta, i suoi genitori la guardassero e sembrassero sinceramente orgogliosi.
Ma quel posto era sempre appartenuto a Clara.
Sua sorella maggiore.
Clara
era quella brillante.
Quello disciplinato.
La figlia che vinceva le gare scientifiche e riceveva applausi a ogni cena di famiglia.
Lucía era “quella creativa”.
E ogni volta che sua madre
