agli ospiti.
E esattamente dove andava ogni fotografia dopo che avevo finito di spolverare.
Per la signora Whitaker, immaginavo di essere semplicemente Carly.
La donna che arrivava alle nove del mattino e se ne andava prima delle due.
O almeno, questo è ciò che avevo sempre pensato.
Non mi aveva mai trattata male.
Mi pagava puntualmente.
Lasciava l’aria condizionata accesa quando usciva mentre io pulivo.
E si ricordava sempre di chiedermi come stesse mia figlia.
Ma non eravamo esattamente amiche.
Non ci telefonavamo durante la settimana.
Non ci incontravamo per
