una piccola pietra blu al centro.
Alma me l’aveva regalata poco prima di morire.
“Ti hanno trovata dopo un terribile incendio”, mi aveva sussurrato dal suo letto d’ospedale. “Eri così piccola. Avevi una bruciatura vicino alla clavicola e stringevi questa collana.”
Questo era tutto ciò che sapevo del mio passato.
Nessun certificato di nascita.
Nessuna fotografia di famiglia.
Nessun nome.
Alma mi aveva chiamata Maya perché diceva che suonava caldo e forte.
Per trent’anni avevo portato quella collana senza sapere perché fosse sopravvissuta mentre tutto il resto dei miei inizi
