dalla vita di tutti i giorni.
Mio padre, Arthur, era ormai in pensione dopo una carriera nell’insegnamento.
Mia madre, Eleanor, aveva lavorato per gran parte della sua vita come bibliotecaria.
Entrambi avevano settant’anni.
Erano persone di buon senso.
Attenti alle spese.
Non si lasciavano impressionare dalle mode.
Ed erano assolutamente convinti che sostituire qualsiasi cosa prima che smettesse completamente di funzionare fosse uno spreco inutile.
Il problema era che la loro definizione di “funzionante” era abbastanza generosa da includere un materasso di trentun anni.
Era in condizioni pessime.
Si era
