in cammino.
La trincea era ormai profonda quasi un metro. Le fondamenta in pietra originali circondavano la buca come dei bassi muri. In piedi all’interno, Owen notò subito qualcosa. Il vento si era calmato.
Nella prateria aperta, il vento era un predatore. Qui, sotto terra, i suoi denti non potevano arrivare.
Martha era in piedi con l’acqua fino alle ginocchia, vicino alla base del camino, a raschiare la fuliggine e la vecchia malta da uno dei fori inferiori della canna fumaria.
“Hai costruito una panchina”, disse Owen.
“Una parte.”
“Ci
