si era posato su qualcosa nascosto nella giacca di mio padre: un paio di piccole ali d’argento appuntate alla fodera, ora visibili nel punto in cui papà aveva ripiegato la giacca sul braccio.
“Non vedevo quelle ali da 34 anni”, disse a bassa voce.
Mi si strinse lo stomaco.
Non avevo mai visto quella spilla in vita mia.
Per tutta la vita, papà ci aveva raccontato la stessa semplice storia. Aveva lavorato nella manutenzione dell’aeroporto fino alla pensione. Tutto qui. Non c’era altro.
Poi un supervisore della sicurezza si avvicinò
