aspettandosi una ricompensa, Lucía chiese il permesso al direttore, prese la giacca e se ne andò con lui. Camminavano lungo il marciapiede di Masaryk Avenue, guardando sotto gli alberi, sotto la panchina e persino accanto alla fossa della tempesta. La sera calava sulla città e l’odore di pioggia e benzina era nell’aria.
Lucía si sporse in avanti, senza curarsi della sporcizia dei suoi pantaloni neri. Accese la torcia sul cellulare e guardò tra le foglie secche.
“Non devi farlo,” disse Mateo, sentendo un senso bruciante di senso di colpa.
“Certo.
