così.”
“Ma l’hai fatto.”
“Ho fatto quello che volevo fare.”
I suoi occhi si riempirono di lacrime. “Hai fatto quello che fa l’amore.”
Queste furono tra le ultime parole chiare che mi rivolse.
Quando se ne andò, la casa divenne troppo silenziosa. Per cinque anni, ogni suono gli era appartenuto: lo scricchiolio della sua sedia, il bip del suo apparecchio medico, il dolce sussurro del mio nome dalla camera da letto.
Non era rimasto più nulla.
Al funerale, Vanessa arrivò vestita di nero, con un fazzoletto in mano ancora prima
