Cinque anni a casa
Quando mio padre si ammalò, tutti dissero la stessa cosa.
“La famiglia si riunirà.”
Ho creduto loro.
Avevo trentadue anni, vivevo in un piccolo appartamento che adoravo e avevo un lavoro che mi ero guadagnata dopo anni di duro lavoro. Avevo piante sul davanzale, programmi per i fine settimana con gli amici e una vita che, finalmente, sentivo davvero mia.
Poi è arrivata la diagnosi di papà.
All’inizio, doveva essere gestibile. Qualche visita dal medico. Qualche cambiamento nello stile di vita. Qualche mese difficile. Ma i
