ringraziava sempre.
Non in modo casuale.
Non come un bambino dice grazie perché gli è stato insegnato.
La ringraziava come se quel piatto di cibo significasse il mondo.
Ma allora non capivo niente di tutto questo.
Capivo solo che mio padre non c’era più, i soldi scarseggiavano e mia madre sembrava determinata a prendersi cura del figlio di qualcun altro.
Poi avremo la torta di mele.
La mamma ne preparava ancora una ogni tanto perché sapeva che era la mia preferita.
Quel sabato pomeriggio, entrai in cucina e vidi una
