niente!”
L’espressione della mamma cambiò così in fretta che mi spaventai.
Non era semplicemente delusa.
Era furiosa.
“Non parlare più di Luca in quel modo”, disse. “Mi hai capito?” Le lacrime mi bruciavano gli occhi.
“Ma sono tua figlia.”
Il suo viso si addolcì per mezzo secondo, ma continuò a portare la torta verso la porta.
“So benissimo chi sei.”
Poi se ne andò.
Rimasi sola in cucina, a fissare la porta chiusa.
A otto anni, giunsi all’unica conclusione che mi sembrava sensata.
Luke mi aveva portato via qualcosa che
