una lastra di vetro nero.
Niente vento.
Nessun uccello.
Solo il lieve ronzio del vecchio frigorifero di mia madre.
La cucina di mia madre.
Quella mattina, per me contava molto di più di quanto non avesse fatto una settimana prima.
La mamma ha una piccola baita in riva al lago.
Niente di lussuoso.
Due piani.
Rivestimento in cedro.
Un tetto di metallo verde.
Una veranda con zanzariere.
Una terrazza in legno affacciata sull’acqua.
Tre camere da letto al piano superiore e un bagno che tutti si lamentano di dover condividere.
