Alla fine di quella settimana, mi chiedevo quando le cose sarebbero tornate alla normalità. Avevo quarant’anni e, da dodici, ero io quella che ricordava gli appuntamenti, comprava i regali per la famiglia e si assicurava che tutto in casa funzionasse alla perfezione.
Donald aveva imparato a usare tutto questo contro di me.
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Una settimana prima del suo compleanno, mentre riposavo sul divano con la gamba sollevata, lui entrò in stanza stringendo in mano una lista scritta a mano.
Aveva l’aria di un bambino che ha trovato dei soldi in una
