aveva sei anni, solo un anno meno di me.
Il suo viso si illuminava ogni volta che qualcuno pronunciava il suo nome con gentilezza.
La maggior parte dei bambini non lo faceva.
La indicavano e ridevano.
La prendevano in giro finché non le venivano le lacrime agli occhi.
Io mi mettevo davanti a lei come un piccolo scudo, con i pugni stretti lungo i fianchi.
Ben, il mio migliore amico, era l’unico ragazzo che non esitava mai.
“Rosie, avrai sempre Ben e me”, le dicevo.
Lo ripetevo così spesso che
