mi facevano capire quanto raramente qualcuno ascoltasse davvero al giorno d’oggi.
Poi, dopo una pausa, lo disse.
“So che non dovrei chiamare.”
Alzai lo sguardo, in attesa.
“Ma non sapevo cos’altro fare.”
Nella sua voce non c’era traccia di autocommiserazione. Solo onestà.
«Mio marito è morto dieci anni fa. Mio figlio vive dall’altra parte del paese. Chiama… a volte. I miei amici…» Fece un gesto vago, come se fossero semplicemente svaniti nel nulla. «Beh. Alla mia età, le persone scompaiono più velocemente di quanto si possa rimpiazzarle.»
Incrociò ordinatamente le
